Эта улочка светла, Как монашья келья, И не улочка почти - Города щепоть. До чего ей не к лицу Бурое похмелье Предсентябрьских тополей Над ее щекой!
В этой улочке никто Никого не слышит. Здесь когда-то жил мой друг - Странный и смурной. Жил не просто: месяц пьет, Две недели пишет, А как кончится блокнот - То опять в запой.
В этой улочке-переулочке, На краю родной земли, В этой улочке-переулочке, Мы дружили, как могли... Он давно уже меня На земле не греет. Он все ждет меня, да я Подзастрял в делах. Там доспорим, наконец, Кто из нас сильнее - Я в запое, черт возьми, Или он в стихах.
В этой улочке-переулочке, На краю родной земли, В этой улочке-переулочке, Мы дружили, как могли...
А покуда надо мной Кроны день колышет, И спешу к нему трусцой В стареньком седле. Так мне хочется прочесть То, что там он пишет, Как ему вдвоем со мной - Выпить на земле...
В этой улочке-переулочке, На краю родной земли, В этой улочке-переулочке, Мы дружили, как могли...