Сквозь шторы дома залетает лунный свет. Я ловлю его в ладони, чтоб стереть от будней след. Меня охватит экзальтация, проснётся дикий смех. Темнота мне дарит шанс- побыть тут не таким как все.
И я всё меньше \"Никто\", когда пишу стихи ночами. Я всё больше \"Никто\", когда с утра мечты отчалат. Остывший кофе и устремленный взгляд в никуда, И я по горло в рутине, где руку вряд ли кто даст.
Я просто видно не способен жить по догмам времени. Тут миллиард путей до счастья, но я в толпах потерянный, Слышно вздохи последние, снова дохну от пресности, Задыхаясь в комнате несбывшихся мечтаний, не простив
Себя за весь сумбур, что себе сам наплел. Вся моя жизнь как отсрочка- \"на небеса полёт\". И запах счастья отдаёт давно уж алкоголем. Несёт так странно смрадом? Да он тут похоронен!
Семь утра- спешка по дороге истоптанной памятью. Черпаю сил у вселенной, чтобы не повернуть. И все бегут знать бы куда , бросая взгляд под ноги, Я любуюсь небом, как дурак, встав по среди дороги.
И я всегда желал немного, когда просил у мира -\"Стакан, перо , блокнот, да за окном чтобы лил ливень\". Мне ближе одиночество, чем куча пустых обещаний/ Уж лучше пустая комната, чем пустырь от мечтаний.
Но вновь балаган,шум. Ночь баловать дур, Чтоб забывать ту. Мол наплевать- пусть, Буду заливать, грусть пулей покидать тут, Хули но финал туп.
Мой мир уже как год стал подполье- обитель мыслей, В котором моя Я, теряется не видя выход.