Назовём это жизнью. Хотя бы с приставкою "полу-". Назовём миноносцем лениво плывущий "Кон-Тики". А девица с обложки лелеет в руке "Кока-Колу" с выраженьем оргазма на томном младенческом лике.
Никогда не поймёшь, что тебе набормотано свыше. Дон Кихот испарился. Ты сам по себе, Санчо Панса. Назовём это счастьем, покуда живые и дышим, заполняя собою безмерно чужое пространство.
На летучем голландском, тобой зафрахтованном судне все подобны тебе. Каждый кажется братом и сватом... Но, как кадры в кино, улетают во тьму беспробудни, а оставшимся - счет невелик. Назовём это "фатум".
Ты не вышел в герои, Атланты и первопроходцы... Чёрно-белая скука в житейской твоей киноленте... Если верить Некрасову, стон этот песней зовётся, хоть писал он совсем о другом на другом континенте.
Ты не дрейфь. Мы всего лишь дрейфуем и вовсе не тонем. Как любые другие, мы любим, смеёмся, страдаем... Назовём это жизнью. Поди отыщи-ка синоним этой божеской милости в дебрях Брокгауза с Далем.