Мой город лимбо, не малиновый дол. Моя совесть легла поспать тут давно в цинковый гроб. На баттле в ряд одни нули, для меня - бинго, пин-код. Оставь свой биф на потом, хомбой я king of the dot. Сколько б ты грязи тут не лил на биты, липовый стиль. Где ваш разум с интеллектом? Типо "элита мси". Зачем мне баттл в интернете? Скилзов не видно в сети. Я могу слить и позлить, тех, кто выигрывал их. Мне говорят: "Галата ты грубый рэп не умный, туп и вкуса нет. И хуй тебе твердят, ты лишний груз, зачем в игру полез?". Не тру, сами икру доев, но я потратил уйму лет. Стало меньше квадратных рифм, но зато больше круг друзей. Я баттлился, когда было баттлиться стремно, Сейчас баттлиться модно, словно это фабрика звезд. И я от них и так оторвался, но им мало таланта, И надо коллапса, поэтому все кричат нахуй Галата.
Нахуй Галата, даже если я сзади с травматом. Готов сейчас расквитаться, они всё равно все скажут, что нахуй Галата. Что правда то правда, не надо сдаваться, мне даже приятно. Твои мама и папа, брат и собака шлют нахуй Галата.
Я запер своего гострайтера у себя в голове, У меня на каждой руке, его пять протеже. Он оскорбляет хачей, в баттлах ебал матерей, Свою идеологию прославляя везде. Он снова недовольный и слать в пизду начинает, Снова жуткий и мрачный, прям не предугадаешь. Из-за него нас срут в комментариях, но он сутками занят, Тут над текстами, пишет шутки и панчи. Я плачу ему зарплату не наличными цифрами, а книгами, фильмами. Историями, что видел и слышал, из жизни и выдумки. Лишь бы отлично, он выполнил миссию, чтоб я признан был идолом, И успех на меня посыпался бисером. Но он прослыл похуистом, лишние рифмы стирает, снова пишет и пишет. Он низко про близких, быстро-быстро от дыма он вымер и высох, Выдавая очередной высер за мысль.
Нахуй Галата, даже если я сзади с травматом. Готов сейчас расквитаться, они всё равно все скажут, что нахуй Галата. Что правда то правда, не надо сдаваться, мне даже приятно. Твои мама и папа, брат и собака шлют нахуй Галата.