Осень снова напомнила: рано ли, поздно - всему наступает конец. Тянет мокрой золой, и в кострище - порванная струна. Где-то лопнула ниточка братства бисерных ярких колец. Синий, оранжевый, белый - кто помнит их имена?
Я взойду на костёр в 19.00, если публика будет платить. Мы стали старше, и цену имеет лишь то, что имеет успех. Мы стали старше, нам есть, что терять, это значит - пора уходить. Чья вина, если чистой воды, как всегда, не хватило на всех?
Златоглазая осень смеётся, но скоро уступит слезам, И, когда в листопадном костре догорит наркота сентября, Я всё золото мира отдам за прозрачный кусок янтаря, За единую чистую ноту - весь психоделический хлам.
Небывалый грибной урожай - в очередях ждут войны. А над серой толкучкой пульсирует свет - солнце льёт благодать. Я ловлю его взгляд и пою: через радость мы все спасены, Если есть, что отдать, если только не жалко отдать.
Из любезного льда, из чужого далёка - вернись! Я не верю в плохие концы и всевластье Кольца. Можно долго гадать, что же нам приготовила жизнь, Но, раз мы ещё здесь, значит, нам далеко до конца.