Было мне девятнадцать с немногим, Был я в рощи и реки влюблен, В час, когда приготовясь к дороге, Я стоял у вокзальных колонн. А потом - за гранитною кромкой Волны бурные. Северный порт. - Здравствуй, море, - сказал я негромко, И по трапу поднялся на борт. Здесь, где руки мозолят тросы, Шторм свирепствует, жизням грозя, Я увидел, что слово “матросы” Не напрасно звучит, как “друзья”. И, бывало, в посту дальномерном Я о юности думал своей, Что она не из громких, наверно, Но проходит, как следует ей. Близок день, штормовые качели Испытают другого. А я Получу обходной... Неужели Тем и кончишься, юность моя? Не представлю я, чтобы ушла ты, За собой не оставив следа. Как сейчас под матросским бушлатом, Сердце, трепетно бейся всегда.