Жил старик, колесо крутил.. Целый век он кувшин лепил свой... На ветрах замешивал воздух... И скрипел, друг- гончарный круг... Тихо пел, рано по-утру... Он..., старец и мудрец талым звёздам...
Пр: Ты вертись, крутись моё колесо... Не нужны мне не вода не песок... Напоит людей росой мой кувшин...., Мой, серебряный кувшин...
Будет лёгким он как лик птичьих стай, И прозрачным будто горный хрусталь... Тоньше самой тонкой струнки Души... Будет лунный мой кувшин....
Годы шли, спину сгорбили... Круг скрипел, ветры гордые... Взвив..., затекали в пальцы покорно...
И смеясь, а что худого (плохого) в том.... Люд кричал :"Сумасшедший он!" Но , им в ответ шептал старец вздорный....
Пр:
Зло своё, кто осудит сам... Раз в сто лет, чудо сбудется... И , засверкал кувшин круторогий....
Полон был до краёв водой... Голубой, ледяной росой... Пей, путник, он стоит у дороги...
И теперь, зависть белая... И теперь, люди веруют.. И чудеса в цене потеряли...
А дожди, грустной осенью... С неба ветром доносят нам, Лишь обрывки песенки старой....