Он всегда косолапил, когда ходил, И как-то странно поводил плечом. У него было невнятное лицо, С таким лицом хорошо быть палачом. Лицо его было как сморщенное яблоко, Забытое червями в первом снегу. И сколько не силюсь, но цвет его глаз Я почему-то вспомнить никак не могу.
Лет 15 назад у него был плащ, Такой, из болоньи, рублей за 30. Их продавали на каждом углу. И у него был портфель крокодиловой кожи, Их слали за водку нам прибалтийцы. Но кожа была 100 %-ный кожзам. Что он носил в этом портфеле, Не знал никто, и не ведал он сам.
...Явно портфель был пустой, Без вопросов, наверняка. Я вспомнил, как я прозвал его - "Янки Додсон", я звал его "Янки Додсон"
Каждое утро на втором этаже Я всегда пил кофе и смотрел во двор. Он проходил в своем сером плаще, Слегка озираясь, как опытный вор. И когда он скрывался За кустами, вдоль тропки - А кустов во дворе у нас было много - Я всегда говорил себе: "Янки Додсон, я знаю, Чем кончится эта дорога".
...Я всегда называл его именно так - "Янки Додсон", я звал его "Янки Додсон"
А когда вечерело, И мы с друзьями пили вино Или пели песни, Он всегда проходил мимо нас В плаще нараспашку, Суров, но весел. Походка его не была очень твердой, Но он крепко держал свой портфель под мышкой. Мы кричали ему: "Выпей с нами, Додсон". А он отвечал: "Пошли вы на хуй, мальчишки!"