Вы сегодня бледны, Вы сегодня грустны, И чертенок покинул Ваше плечо. Не уснуть всё равно: ноты, я и вино. И я песенку Вам пою ни о чём.
Ваш изысканный сплин лечит не анальгин И не разговоры о высоком в искусстве. Вы б легли на диван, ну, а я спел бы Вам Песню о чистой любви и великом занудстве.
Песню о том, как мы на песке построили Лондон, О том, что такое, например, трамалгин, О том, как мы по ночам убивались Пинк Флойдом, Как возводили мост, не зная ещё, что за ним.
О чём шептал по ночам Пьеро Коломбине, Что изменилось в искусстве за две тысячи лет, Кого призывал к себе Умка, плывущий на льдине, Как мы поедали свой обнажённый обед.
Как по закону Паскаля от колен расходился вызов, Как мы пытались утопить Милки Вэй в молоке Как в песне хотели найти намёки на смысл, Как мы читали паутину на потолке.
Как выясняли с Фрейей и Фрейдом за утренним чаем — Мне чаще никак или все-таки больно. И как я песню пел, чтобы Вы крепче спали... Но вот и все, я закончил. Спите спокойно.