Пойте, моря, не молчите, дороги. Пойте, пока ещё есть, о чем петь, Пойте о том, как усталые ноги Несут от рождения путника в смерть. Пойте о том, как шагали солдаты, Пойте о том, как летят журавли, Пойте о том, как отважно когда-то Люди в места неизвестные шли. Пойте... Ну что ж вы молчите, родные? Не уж то забыли про те времена? Или устали, прогневались сильно На то, что бросаем мы вас иногда? На то, что все чаще пути зарастают Травой от того, что не ходят по ним? Или что люди так просто меняют Дорогу на дом и уютный камин? Ревите, леса, не молчи, Джомолунгма! Забудьте о трусах, позорящих род! Не все так страшаются ночи безлунной, Остался ещё здесь достойный народ! Пойте о тех, кто стирает в кровь ноги, Пытаясь узнать, что таит горизонт. Пойте, моря, не молчите, дороги, Есть ещё те, для кого поворот, Простой поворот на тропе кривобокой Важнее, чем даже корона царю. Нет никого им роднее дороги, С дорогой связали они жизнь свою