Я просыпаюсь мёртвым, как Айрис Мёрдок. Как Гаррисон Форд мой катарсис этот чёртов свёрток. На котором буквы чёрного цвета, И то что лечит нас не отпускают в руки по рецептам.
На что нацелен? Отто Лидэнброк, Путешествие к центру, но какой уготован итог? Бонг или Бог? В рясе грабить простительней может Но чистилище тоже - КПП и таможня.
И я не то чтоб знал, даже не то чтоб верил. Но есть закономерности в которых люди - звери. Потом играют в ящик и всё по настоящему, Так что в бетонной чаще, держу закрытыми двери.
Любовь, как секта, точней её интерпретация. Но я не Льюис Джеймс. Не заключённый карцера, Гуантаномо. Я мёртвым брёл к себе домой, А за окном шёл двадцать первый век, и дотлевал бомонд.