В магазине – где дают брюки в полосочку поперек – я купил продольную флейту. Брюки стоят столько же, но они не такие теплые, как флейта. И я учусь играть на флейте. Поверьте, это только так говорят: семь нот. Это семь чувств, поверьте... Первая \"до\" была еще до слуха, и у кого нет слуха, а есть только слухи - нередко путают ее с нотой \"ми\", милой нотой осязания мира. Меж осязаньем и слухом – нота \"ре\", как ревнивое око в ресницах. Здесь вечная нота \"фа\", как выдох носом: \"фа\", как фамильярный философ, фарцующий коттоном и Эллингтоном, как выдох носом: фа! - когда чуешь всякое фуфло... Здесь вечная нота \"соль\", чтобы жизнь не казалась сахаром всякому, играющему на флейте. Я трогаю ее языком. Здесь вечная нота \"ля\", как ля в зале, и ля-ля в кулуарах. Как ля с трибуны, и ля-ля в очереди... Спросите лабуха: где играть шлягер? В ля-ля миноре... Это страшное чувство ля-ля! Оно обжигает мне лицо в кровь, когда я выдыхаю его из отверстой флейты. А высокая нота \"си\", чистая нота \"си!\" Кто способен на чистое \"си\" - способен на многое.
2.
...Холодно, а кровь Уже не греет, лишь в печаль, Лишь в крик, лишь в шепот невзначай Уходит с выдохом любовь, Пока учусь играть на флейте.
...Не моя вина: Еще не выпита до дна Святая эта флейта, но Уходит с выдохом вино, Пока учусь играть на флейте...
Слышишь, как это звучит: па-па-рам, па-рам? Звуки двоятся в ночи по парам, парам... Лишь сквозняк один в моём ключе – В ключ свистит, нахохлясь на плече, Но иссяк мой утомленный ключ В черной флейте.
Холодно, любовь Уходит как сквозь пальцы – звук. Хоть ты пойми меня, мой друг, Хоть для страданий, хоть для мук Вновь флейту полную налей мне
Слышишь, как это звучит: па-па-рам, па-рам? Звуки двоятся в ночи по парам, парам... Лишь сквозняк один в моём ключе – Чем мне быть на этом свете чем? Если звуком, то хотя бы звуком Ветры, взвейте...
3.
Ах, быть поэтом ветрено и мило, Пока еще не кончились чернила, И авторучка ходит на пуантах Вслед музыке печали и любви, И образа талантов в аксельбантах Преследуют с осьмнадцати годов Всех девочек... Ты к этому готов, О, мой собрат, ходящий в музыкантах?
Ах, быть поэтом ветрено и мило! Но ради всех святых, таи, Что уж давно окончились чернила, Что флейта рот истерла до крови. Что флейта – флейта – продолженье горла. А в горле – в горле – музыка прогоркла. Там вопль один протяжный. Ну и что же? Держи в руках отверстый вопль – до дрожи, Держи в руках, пока не лопнет кожа – Все быть должно на музыку похоже. И даже смерть. Ее споют потом...
А девочкам – в бирюлечках и бантах – Ты накарябай лопнувшим ногтем, Что авторучка ходит на пуантах. И будь поэтом. Ветреным притом...