Мои позвонки держатся друг за друга, Как нищие в узком проходе Осеннего города С пятнами вин и вины. На лице уходящего всегда cоль, Неважно, что было до, Если на дне бутылки Вместо истин — Минор. Соль жжёт лицо. Она предвкушает рану. Каждый раз щипал себя за слова \"всё равно\", Но намеренно, ливнями шёл По улице, упираясь в чьё-то окно. Мои руки, признаться, друг за друга Уже не удержатся. В одной нить (бесконечно ведущая в дом), А в другой бутылка, Пустая, зато со льдом. Я втираю его в воспалённые От узких проходов глаза, Что-то видящие, но затухшие — Так хоть капли сотру С лица. Чтобы было что вспомнить, Оказавшись за чертой трезвости, В месте, похожем на дом: Не мой, Не уверен, Но брезгую Плакать с набитым осколками ртом. Нить ведёт, позвонки всё ещё держатся, За следующим поворотом, она может уйти И тогда - станет страшно, станет, Наверное. Как-то иначе. Как угодно, только... Только б снова не Ты.