Бумага, Зажатая Чернильными спазмами, Кричит, Рвётся вдоль, И знаю, когда-то Ты поймёшь эту боль, А сейчас, когда уже поздно, Оставь при себе \"Вернись\" и \"Постой\".
Твои следы, точно За красной чертой. Огонь, ведший меня Тернистыми тропами В пасти улиц, Вдоль мостовой, Был таким же Дешевым бисером, И был он уже не живой.
Прометей, Подаривший его тебе, Был самозванцем, заигрывавшим К падшей звезде. Остаётся мне... Теперь Только вычеркнуть Со звёздной карты дорогу, Что вела меня К этой лживой весне.