Можно хранить в себе свет, можно дым, Прожить ещё сорок лет и умереть молодым, А кто-то сейчас стоит вновь на распутье дорог Решает, пустить себе кровь или пулю в висок
Или сесть в бесконечный трамвай, забитый битком, Болтаться всю жизнь между рельсами и потолком, Вставить в компостер последний счастливый билет И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет... И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет...
Обычно молчанием можно так много сказать, Так просто кого-то любить, и так сложно предать. А кто-то, укрывшись от всех, стал на скользкий карниз, Решая, глядеть ему вверх или вниз
Или сесть в бесконечный трамвай, забитый битком, Болтаться всю жизнь между рельсами и потолком, Вставить в компостер последний счастливый билет И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет... И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет... Снова сесть в бесконечный трамвай, забитый битком, Болтаться всю жизнь между рельсами и потолком, Вставить в компостер последний счастливый билет И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет... И думать, что всё пройдёт, а через тысячу лет...