Как то раз на вокзале, мне старушка поохав, сказала : "Как не стыдно, сынок, жизнь свою начинаешь с обмана? Где - то орден купил, нацепил и бахвалишься людям. Сам такой молодой, да только совести и грамма не будет!
Весь такой загорелый, видно с отдыха, с жаркого юга, Там на папины деньги гулял, веселился безумно. Ты сними, не позорь, не позорь фронтовые седины. Что ты знаешь, сынок, о войне ? Ничегошеньки, милый"
Что ответить старушке седой? Не обидеть бы старость. А слова в оправдание не лезут, будто бы в тягость, Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой не пачкать, И вдруг вспомнил наше небо афганское, наше небо прозрачное.
Рассказать той старушке, как плакали горы, Как краснели снега от красно-рябиновой крови, И как бурные реки топили последние крики, И как небо швыряло на землю горящие МИГи.
А еще расскажу я о том как врывается горе в квартиры, Как безумную мать не могли оторвать от могилы, И тогда ты, старушка, поймешь и меня не осудишь - Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь. И тогда ты, старушка, поймешь и меня не осудишь - Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь.