Нахохлилось лето, подули ветра - осень снова идёт на порог. Примята дождём и ногами трава, мы всё так же идём на восток. В поношенный плащ по-теплей завернувшись, от грязи отбив сапоги, Мы вышли в дорогу как только проснулись - пусть молятся наши враги.
И без содроганья не может нас вспомнить ни старый король, ни купец, Ведь мы постарались сердца их наполнить надеждой на быстрый конец. И в каждой деревне какой-нибудь старый поведает внукам о том, Как их навестили сыны Хатовара, карая мятежных мечом.
Наш Чёрный Отряд и в лишениях весел, и драться готов хоть сто лет! Плюётся творец, то что нас не повесил, когда мы являлись на свет! А песня родится в устах менестреля и звуки сорвутся со струн, Спасаются люди, от страха бледнея, как только услышат наш DOOM!