Не поэзия - эвтаназия. Самолюбие. Самоубийство. Всё, что кроме души - безглазое, в каждой книге пустые листья.
___
Это пьяницы нашей трезвости нам диктуют, мы смотрим новости. Полюбили, пропали без вести. Помолились, пропали в совести.
Спит война. Ничего личного. Из-за глаз что-то рвется, белое. Значит хватит винить, ближнего, может сами чего-нибудь сделаем.
____
Не слова, а скелеты смысла, звуки слов, как пустые ящики из которых пространство вышло далеко вперёд, в настоящее.
Гулко топчется тяжелословие, бесправдивое стынет в горле. Выпил старую, дали новую поллитруху российской боли.
Да куда там стихам, рассохнутся, если кровью пахнёт или порохом, будут буквы, что клерки в офисах пугатся каждого шороха. А когда поднимут на лезвия всех кричащих любовь изгоев, станет ясно, что нет.. не поэзия.