Поздно дружить: город отвернулся тысячью лиц. Так бывает, даже знаю одних: были вместе, а потом разошлись бескровно.
Ясно и так было, что настанет время вырастать каждому из старых музык и слов, как из старых штанов духовных. Да, никуда лишь мне из себя не вырасти: запрягай коней, срочно выноси!
Любовь… Фронта линия… Здесь деремся мы с собой: только я и я.
Подо мной мокрый, серый, в трещинах, но асфальт. А вокруг него все цветом цветет, будто мы с ним в гостях и нам рады.
Здесь еще лево/право/холодно/горячо: нрезависимый и точный расчет - это АВТОПИЛОТ. Мне падать он не дает. Мать, ну зачем он нужен? Так хорошо лежать в тихой грязной луже… Пусть где-то там все воет, рушится - а я не пойду домой.
Выход есть. Я его не вижу. Нигде.
Две идут на лыжах по воде. А я - пустой камыш, я - чем назовешь. Качаюсь.
И все пустое. Как товарный поезд.
Первый прохожий мне предложит помощь, и проводит до окраины, и там не захочет чаю.
Нет, ты смотри в глаза! Разве можно знать о том, что я не права? Все меняется, и вот… Вот идешь сам ты, ухмыляешься, а вот…