Это запах осени в легкие просится и наполняет меня собой досыта.
Кажется, что-то движется перед глазами. Звуки выстрелов — и воздух сливается с облаками,
падая небесной манной сквозь просветы среди сгоревших веток.
Как малые дети, разучиваемся улыбаться, вспоминая, как всё начиналось, и пересчитывая по пальцам счастливые моменты, вот только пальцы не пригодятся, какая жалость.
Как и десяток немного цветных фотографий, порезанных на куски во избежание страха возвращения в пустые воспоминания, больше похожие на чужие, словно кадры в детстве увиденного фильмы, что уже давно не кажется наивным, как мы раньше любили во времена, когда всё начиналось. Страшно подумать, что мы тогда улыбались.
В слезы зимой, когда медленно падает снег, хоронящий землю. Быстро кончается время, уже не успеть изменить переменные. Что-то похожее на бесконечный конфликт прячется в коже. Слишком красиво, и это похоже на жизнь. Хоть жить не умеем, только пытать и можем зимой, когда медленно падает снег, хоронящий землю. Быстро кончается время, уже не успеть изменить переменные. Что-то похожее на бесконечный конфликт прячется в коже. Слишком красиво, и это похоже на жизнь. Хоть жить не умеем, только пытать и можем.