Сумерки сводят с ума. Телефон молчит. Благих намерений битые кирпичи сыплются – не разобрать, зачем и откуда. Глагол «молчит», вбитый в глотку, на вкус горчит, и рушатся стены, и поздно искать ключи. Мне нужно услышать твой голос. Мне нужно чудо.
Только чудес не предвидится. Их лимит досуха вычерпан теми, кто в эти дни путает даты, миры, адреса и лица. Кто в браке законном, а кто, к примеру, в Твери друг с другом сейчас о смешных мелочах говорит. Они так беспечны. На них не пристало злиться.
Сюжетец из тех, которыми пруд прудить можно, пока тот пруд не зальют дожди, пока mon ami пианист продолжает соло. Но звук угасает. А в скверах растет трава. Чудес не бывает, мой нежный, чудес не быва... И строгий покой в душе, и звенящий холод.