Дожди, крепчает весна, и небо в тебя дышит. Крутись, как хочешь - работа, сессия, холод. Газетой «Известия» раскармливаешь костер у реки. Простер свои вихри дым. Греешься, жжешь стихи.
Своим расскажешь, как хрустяще рукописи горят, и умолчишь о том, что трясет теперь, если на пепел взгляд.
И муть налегке подступает со всех сторон. Плавится грязный снег под рассыпающимся листом, исписанным вкривь и вкось, и вот уже разлетелось, распалось, разорвалось, и только плавленый, черный лед, язвой на припорошенном берегу. Легонько подташнивает и трясет, но это пройдет, точно пройдет. К утру.