Я каждый день вижу тупого критина, Что забил на свою жизнь. Он молод, но видно Внутри подох давно. И не верит в мир, Но всё мечтает стать великим, как Ferenc Liszt.
Он поселился в зеркалах, и отражающих материй, Но он не я, он- семя разражающих истерик. Он радикально несхожий со мной! Он- ничтожный неудачник, и до дрожи пустой.
Он с алчными глазами ебёт мозгом сердце, ночью. Он властно так скребёт бумагу, пишет нервно очерк! Его всё бесит, раздражает, он безмерно строчит. О том, как не справедливо его повергли в "лохи".
Винит во всём обстоятельства. Ну да, да ладно. Мол всё не так, как надо. Мол не глава парада. И он смериться спиваясь, но с утра упадок, И он убога с зеркала взглянет на меня с досадой.
Он потерялся, и отныне его имя- Никто, Он бы поднялся, но ему руку не даст никто. Он попросту расходный материал отрезка времени, Он слишком романтичен, для обрезков бремени.
Он под негативом видит, как на исходе стекает с полости По подбородку суки его мертвые дети. В форме- безжизненной слизи, стирая гордость и Приличие её, ведь снова поебёт её в клетку!
Он засыпает солью свой душевные раны, Чтоб не забыть о них, и вставить в мотив своих песен. Всё угнетая себя, удушением изъянов, Чтобы не забыть- кто он сейчас на самом деле/!