Я каждый день вижу тупого критина,
Что забил на свою жизнь. Он молод, но видно
Внутри подох давно. И не верит в мир,
Но всё мечтает стать великим, как Ferenc Liszt.
Он поселился в зеркалах, и отражающих материй,
Но он не я, он- семя разражающих истерик.
Он радикально несхожий со мной!
Он- ничтожный неудачник, и до дрожи пустой.
Он с алчными глазами ебёт мозгом сердце, ночью.
Он властно так скребёт бумагу, пишет нервно очерк!
Его всё бесит, раздражает, он безмерно строчит.
О том, как не справедливо его повергли в "лохи".
Винит во всём обстоятельства. Ну да, да ладно.
Мол всё не так, как надо. Мол не глава парада.
И он смериться спиваясь, но с утра упадок,
И он убога с зеркала взглянет на меня с досадой.
Он потерялся, и отныне его имя- Никто,
Он бы поднялся, но ему руку не даст никто.
Он попросту расходный материал отрезка времени,
Он слишком романтичен, для обрезков бремени.
Он под негативом видит, как на исходе стекает с полости
По подбородку суки его мертвые дети.
В форме- безжизненной слизи, стирая гордость и
Приличие её, ведь снова поебёт её в клетку!
Он засыпает солью свой душевные раны,
Чтоб не забыть о них, и вставить в мотив своих песен.
Всё угнетая себя, удушением изъянов,
Чтобы не забыть- кто он сейчас на самом деле/!
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1