Вот тебе кисть, способная скрыть седины. Или вот карандаш, рождающий эталоны. Есть люди, которые рисуют картины. А есть люди, которые пишут иконы.
Ни один из вас, ни малейшего шага Не сделал. Но для кого-то и вздоха много! Кто-то продал всю свою жизнь за бумагу, Кто-то отдал, во славу Бога!
Под куполом церкви батюшка байки травит, Написанные тысячи лет назад. Кто-то из вас найдёт, а кто-то оставит. Кто-то выберет рай, а кто-то ад…
А кто-то просто, по ветру, в никуда, В пустоту, пеплом белым развеется. Кто-то уже давно решил — это всё ерунда! Ну а кто-то ещё надеется.
И вот он лик, Святого отца, Очень знакомым взглядом выжигает в душе: «Что ты творишь, почему без конца В тебя вселяются Бесы. Да ты не жилец уже!»
Чем больше в тебе веры, тем Он строже. Из иконы одухотворенный образ, но он жуток. И тут словно по голове перст Божий, А возможно это кадило туманит рассудок…