Что я помню о тебе, какие-то обрывки. Нас было ровно пару минут, словами. Ты любишь курить сигареты, я — оливки Без косточек. Говоря между нами
Ты только образ. Фотокарточка. Копия. Оригинал уже и не снится и не воображается. Да и был ли? Возможно мы — это лишь утопия, Которая, сколько бы я не хотел, — не случается…
Возможно возраст не тот, ещё или уже. Вместо нити в тебе стержень из стали. А я стою весь трясущийся, будто бы в неглиже, Я такой от рождения. И изменюсь едва ли.