Что осталось, кроме веры В прекрасное вчера, которого не было. Только чужие фото. Все мы попросту сдохнем, от неведомый пока холеры. Где вы — те самые люди, которые «кто-то»?
Кто-то в стенах лагерей, дожившие и не. Те самые они, с автоматами и разбитыми душами. Стоявшие за стеной, перед, или на самой стене — С огнями в сердцах. Горевшими, и потухшими.
Кто-то однажды скованные, или связанные. Кто-то, чьи имена высечены, или утрачены. Забытые и вовсе никогда не названные. Оплаканные, или хуже того оплаченные.
Те, кто в любые эпохи топтали праведно Мир, который бил вас за это плетями! Те, кто ошиблись и те, кто всё сделал правильно, Что стало с теми, вами, этими?
И каждый молится, как бы дожить до утра! Каждый думает, как жить в этой гуще страстей… Для нас всё было где-то там, в прекрасном вчера. Вся мерзость сегодня — это для наших детей.