Часто среди ночи вдруг я просыпаюсь, И встает опять передо мной Афганистан, Лица молодые, милые, родные, Тех парней, кого оставил там …
Припев: А, может, это все приснилось? А, может, не было тех дней, Когда, нарвавшись вдруг на пулю, Ребята звали матерей? И разве мать, скорбя у гроба, Волос не рвала на себе? А он лежал – совсем мальчишка … Так, может, не было тех дней?
Трассеры хлестнули по камням холодным, Крик: «Прикрой, ребята!» в горле вдруг застрял … Димка, Юрка, Сашка, вы ведь шли на пули, А взошли на вечный пьедестал …
Припев: А, может, это все приснилось? А, может, не было тех дней, Когда нарвавшись вдруг на пулю, Ребята звали матерей? И разве мать, скорбя у гроба, Волос не рвала на себе? А он лежал – совсем мальчишка … Так, может, не было тех дней?
Все они, конечно, славы не искали, В двадцать лет хотелось им рассвет встречать, Но по ним хлестали и свинцом, и сталью, Этого не стоит забывать!
Припев: Что? Может, это все приснилось? А, может, не было тех дней, Когда нарвавшись вдруг на пулю, Ребята звали матерей? И разве мать, скорбя у гроба, Волос не рвала на себе? А он лежал – совсем мальчишка … Так, может, не было тех дней?