знаем столько злых слов, меньше – тех, кто готов сидеть под одним окопом, а не за одним столом. в наших стробоскопах как между прочим, в скобках, отражается ночь, сидящие на иголках, торчащие на неустойчивом живу, как хочу. свобода стоит всего того, но это даже много. вино не превращается в воду, а меч возвращается палачу. такая хорошая погода и такие бури внутри. и боль другого рода теперь меня теребит. какая всех нас ждет дорога, почему именно там дождит? и как жить, если свобода дороже долга, и если есть что-то дороже любви.