Благодарю тебя, отчизна, За злую даль благодарю! Тобою полн, тобой не признан, Я сам с собою говорю. И в разговоре каждой ночи Сама душа не разберет, Мое ль безумие бормочет, Твоя ли музыка растет...
...
Прощай же, книга! Для видений Отсрочки смертной тоже нет. С колен поднимется Евгений, Но удаляется поэт. И все же слух не может сразу Расстаться с музыкой, рассказу Дать замереть... Судьба сама Еще звенит, и для ума Внимательного нет границы Там, где поставил точку я: Продленный призрак бытия Синеет за чертой страницы, Как завтрашние облака, И не кончается строка.