Я болен, я болен, врача мне скорей. Я болен и, может быть, даже влюблен... Играет флейтист у соседских дверей - и хочется бросить ему миллион. И ранит дворы его рваное forte… Чудак, мы о деньгах, а он все - о звездах. Соседка напротив в раскрытую форточку жадно глотает прокуренный воздух.
И плавится солнце в оконном стекле и капает вниз раскаленным дождем. И мы, как архангелы на корабле, стоим на балконах, скучаем и ждем. Ждем теплого ветра с далеких морей. Ждем то, чего, видимо, не за чем ждать… И только играет флейтист во дворе так грустно, что хочется небо обнять.