Как бы крепко ни спали мы, Нам подниматься первыми — Лишь только рассвет забрезжит В серой весенней дали... Это неправда, что маленьких Смерть настигает реже: Ведь пулемёты режут Часто у самой земли.
Есть про нас песни разные — Сложенные с любовью, Есть грустные и бодрящие, Звонкие, как труба, Только нигде не сказано, Как это всё-таки больно — Пулю глотнув горячую, Падать на барабан.
Сколько легло нас, мальчики, В травах и узких улицах — Маленьких барабанщиков, Рыцарей ярых атак! Но не могли мы кланяться, Жмуриться и сутулиться, Падали... А товарищи Шли, отбивая такт...
Флаги рассвета алые Над городами полощутся... Снова сегодня встали мы Раньше всех поутру.
Вновь барабаны взяли мы. Снова выходим на площади — Туда, где отряды сходятся В марше серебряных труб. Может быть всё исполнится: Травы не вытопчет конница, И от ударов пушечных Больше земля не сгорит. Но про тревогу помни ты, Помни про нашу бессонницу, Когда барабан игрушечный Сыну решишь подарить...
Это слова прощания, Это песня привета Тем, кто шагал с нами рядом, От ветра не пряча взгляд. Горьким горнов молчанием Будет слава пропета Всем сгоревшим отрядам — Маленьким кораблям.
Стихи Владислава Крапивина 1970 Повесть "Мальчик со шпагой"