Опять со мной дорога. Желанья сожжены. Нет у меня ни бога, ни черта, ни жены. Чужим остался Запад, Восток, ты мой, Восток. А за спиною запах пылающих сапог. Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера. Победа, как расплата, зависит от утрат. Тринадцатым солдатом умру – наплевать. Я жить-то не умею, не то что умирать. Повесит эполеты оставшимся страна. И к черту амулеты, и стерты имена. И мы выходим рано, запутавшись в долгах. С улыбкой Д’Артаньяна в ковбойских сапогах. И миражом в пустыне сраженным наповал, Иду, как по пустыне по чьим-то головам. Иду, как старый мальчик, куда глаза глядят. Я вовсе не обманщик я Киплинга солдат.