Кружится бабочка на солнце, Вся загораясь временами. Листа коснется, застывая, частица пламени живая - и лист колышет это пламя.
Мне говорили: "Ты не болен. Все это бред. Тебе приснилось". Я тоже что-то говорил им, И лето жатвою сменилось.
Печальных рук сухие кисти на горизонт роняет осень. И сердце сбрасывает листья.
Все на земле, меж тем, проходит. Все покидает и минует. И те цветы, что мы срываем, Все покидает и минует. Вода, и тень, и звон стакана... И та рука, что нас водила... все покидает и минует. И время хлеба миновало. А небо снова прояснилось...
А солнце лижет мои руки и говорит: "Тебе приснилось". И ты не болен. Это бредни. Взлетает бабочка и чертит круг одноцветный и последний...