первый подъезд второй этаж, в руках трясется карандаш. писать стихи опять не лень, а про тебя хоть целый день. запах волос привкус в губах, и пара строчек о глазах, при свете сонно вновь смотреть, а в темноте опять блестеть.
25 морозных дней, и куча мыслей в голове, что не сказал тебе тогда, не сделал то что обещал, не подарил тебе я звезд, а лишь истерику до слез, но сигареты дым густой. войдет в меня и скажет стой, хорош сидеть писать стихи, она больна домой иди.