Вы пишете красивые стихи, поэт, у вас отличный стиль и прайд; прокуреный и нервный флажолет срывается мой в напускной All right,
а если я - одна твоя игра, а если я - один тебя экран,
беззвучный фильм, прибытие Люмьер; вы пишите красивые стихи, поэт, у вас отличный ритм, хорош размер; мой асинхронный перевод брегет на час вперед, еще на час вперед рождает апереворот. А в небо выдыхая дыма газ из труб котельной, так сверкает мат, как будто будничный и спелый неоргазм неизданных, не сказанных цитат.
И кто-то шепчет мне - взойди взаймы, взорвись сверхновой с век стекая алой и легкой лентой, вниз сойди, сорвись и по стеклу ступнями полквартала на зависть, во спасение, во славу.
И переламывает мысль стальной хребет, и перемалывает вечность до упора. Вы так красивы, молоды, поэт. Все высохнет: Чернила, Слезы, Море.
Не высохнем ни я, ни ты, ни грех любви - прообраз первородный. В такой игре, эквит мой квинт, успех определяют только злые годы.