это мир покоренных, тотально правых. в его серых клетках запас причин, чтобы жизнь расписать в цветах и гаммах, сортируя массы на девочек и мужчин.
этот слишком пьян, тот совсем тверёзый, без конца картавит, скучен и небрит... тут один - поэт, нелюбитель прозы, там другой - прозаик, с детства инвалид...
учит быть разумным с порога школы и следит за каждым личный спец агент, чтобы ты молчал про судьбы приколы, хоть и в мыслях путал "forgive" с "forget".
из подобных истин и правил вечных, натянув бесстыжие джинсы-стрейч входит в нас поколение бессердечных, выбирая вирт вместо личных встреч.
где-то там, в семнадцатом круге ада, набредешь на стройных извилин пласт. так тебя в сети засечет блокада. можешь крикнуть SOS. это что-то даст?
и придет в итоге, совсем некстати, светлый мальчик с табличкой на шее: "СТОЙ!" он на буквы себя, как дурак, растратит, ты потом не жалуйся, что пустой.
и веди себя, словно цепкий цербер, уверяй, что будто бы не болит, отсылай на юг или крайний север каждый первый встреченный монолит.
наконец, признай коварную нестыковку: мир ничтожно мал для тебя, большой. угораздит же, девочка, так неловко... в королевстве правых прослыть левшой.