И уезжают те, кто уезжает. И остаются те, кто остаются. И первые вторых не провожают, а только плачут, или же - смеются.
И в мире тает множество дорог. На них нам оказаться - незадача. И если в мире кто-то одинок, мне жаль, но это ничего не значит.
Ушедшим в спину - выстрелами - снег метёт безмолвный и непоправимый, и смотрит одинокий человек сквозь дымку слёз и сквозь чужие спины.
Ушедшим легче, - им не догонять, не ждать, не заговаривать удачу. Но если вдруг они придут опять, пускай хотя бы что-то это значит. 24 (?) августа 2012