Что мне осталось от месяцев дней минут, Тех, что сложились в год и камнем ушли ко дну; То, что меня зовёт, как в никуда зовут, То, что не заживёт, то, чего не вернуть.
Мне теперь день и ночь о тебе говорят, но я не понимаю, Я живу на проспекте 100 Лет Ноября, ты - в мгновениях мая, Но о бронзовых мыльных своих пузырях, что ты, девочка, знаешь?* Они не лопнут, не растают.
Последний лист прочь улетел, О чём мы мечтали помнишь ли? Теперь мы немножко не те - Мы вроде бы что-то поняли; Такие деньки здесь стоят - совсем ничего не хочется; Мне кажется, этот ноябрь уже никогда не кончится...
Дорожка оборвалась - мы двигались нетуда, Чуть-чуть не совпала масть, мы шли не по тем следам, Мы шли, не боясь упасть, споткнувшись, и опоздать, А что осталось от нас? Погасшая наша звезда...
Ведь нельзя, чтобы слишком уж долго везло тем, кто едет по встречной, Осень жёлтые письма листает у ног, ветер тронет за плечи, Эта медная бабушка вяжет чулок уже целую вечность* - Спроси, кому - я не отвечу...