О.. шёл 1845 год... Он плёлся на своей пленной кляче, по знойной пустыне..
В барабане пустота, я на хромой кобыле. Верю компасу и карте и своей последней силе. Кактусы глотаю и какой-то зверобой, Впившись в гриву раненой рукой. Не ругался не стрелял и никого не фачил Просто голову поднял и оглядел кругом апачи Видимо лошадка не на нашем берегу Но очнулся я в густом дыму Приютили подлечили по-уши хватило Разные грибы и листья, коки трубки мира Врать не буду кактусы давали я не ел Потому что больше не хотел
Индейцы-ковбойцы
Продолжалось это всё как будто бы пол-жизни Я не помню когда был последний раз при жизни Ох, устал я от апачей ухожу домой Раненый обсаженный ковбой Разные ловушки догоняли подрезали Трубки мира тухнуть по дороге не давали Всё таки настигли и не равный вышел бой И вот теперь я снова раненный ковбой