забейся.. в твоих мыслях поселилась плесень, депрессия и нахер никому не нужные песни, и ты такой весь скучный, рутиной скрученный, замученный тихо ненавидишь весь мир..
идут года, и техника уже не та, что раньше, кашель по утрам, все чаще мажешь по клавишам, подолгу подбираешь рифму, но мимо ритма, в корзину отправляешь спсиху бит - картинка та еще...
и тяги нет писать, и тянутся долгие месяцы, ты себе сцену подменил нудной карьерной лестницей, влез в ипотеку, постепенно стал одним из тех, кто, видя, как мутят молодые, молвят "перебесятся"...
несколько лет назад ты думал, что качнешь как следует, от твоих выступлений щас теперь и следа нет, вряд ли ты представлял себе, что как-то темной ночью строчки кончатся, и творчество это уже не рэп...
это уже не рэп, уже не драйв и не сцена, уже не в кайф и не ценят ни в лайф, ни на стенах.. это уже не рэп, уже не так и нет треков, уже ни фанов, ни фейков, но не факт, что навеки..
о чем писать тебе, если ниче не происходит, после того, как работа стала твоим наркотиком, ты каждый день как на взводе, но каждый вечер в ауте у кого-то на хате, но вроде бы на свободе...
в чем смысл твоих треков? где цель? есть ли идея? ты всего лишь клерк в отделе большую часть недели, бредишь потерями под стерео глубоким вечером около сцены с теми, кто стелит качевый рэпчик...
чем-то подлеченные мечутся, ворча на ладан, ты предпочел этим течениям замолчать талант.. так от зарплаты до зарплаты, будто кот наплакал, и так-то как бы ладно, да как-то невпопад...
и ты под такты ностальгируешь по прошлому, по тому факту, что рэпак тобой давно уже заброшен, вряд ли это то, что надо, и как нож под кожу, страх в их словах увидеть правду и услышать ложь...