Прошло уже так много сотен тысяч лет, А я никак не насмотрюсь на твой портрет. Да что мне в нем? Только память да грусть. Но все же я его ещё чуть-чуть боюсь. В нем вся моя лихая доблесть и весь позор, Вся боль моя, все игры и прочий сор. Давно бы выбросил его в общий костер, Но здесь мешает внутренний режиссер. Он знает все ходы в подобной драматургии. Одни приемы болевые заменяет другими. И постоянно водит наших декораций мимо. Да фиг бы с ними, но ведь в них стояли мы. У сталинского дома на пруду в том самый миг, Когда мой объектив случайно тебя настиг. Всего-то 200 килобайт, но каков эффект. Твоя секунда заняла сотни тысяч лет.
В далеком уголке моей души, В дали от громких мыслей в полной тиши, Закрытый на замок в сундуке лежит Портрет. На нем ты. Зачем скажи?