Я так часто писал про углы, что в итоге стал заложником оных. Их суммы (пусть заранее определены) изменились. Ведь помножены на пустого человека. Здесь холод и птица в окно, однокартечной дробью влетая, прекращает грандиозный полет, траекторию спирали, падая, повторяет, будто мой рот перед сценой стихи, будто дожди ноября. Здесь четыре угла, четыре стены, один, один, один я. Как говорится: "Инцидент исперчен". Не нуждаясь в доли экзекуции, я стремлюсь до станции конечной, будто поезд Одинцово - Кунцево.
Дверь закрывается скрипом зубов, со скоростью падающей вещи. И я сижу в царстве углов, чья сумма, как дней в году, точнее на пять меньше.