когда столько дорог впереди, что не знаешь какую и выбрать, помощи свыше не жди. просто сядь, взгляни на палитру серых дней, одиночеств и счастья, что смешаны, как Б52. вспомни все, что рвет на части, как страждущий пес, тебя.
ее губы перестали быть сладкими, вкус воды омерзительно пресным, все окружности стали квадратными, утратив в сумму углов интерес свой.
это март царапает стены в дворах, проникая в щели, как милосердие. я под пальто скрываю страх осознания, что не найти мне место здесь.
это погоня за самим собой, бесконечный бег в сторону света. и тот человек, что когда-нибудь меня поймет, просто пока что не знает этого.
сколько дорог еще неизведанно, но память настойчиво просится выть. ведь то, что было сделано нельзя никогда забыть.
счастье бьет под дых - я недоволен. счастье целится в меня - я срываюсь на крик. невозможно забыть причиненную боль, ведь, осветив в памяти, все равно болит.
окно плюется в меня солнечным светом. и, честно признаться, я не против даже. я просто, я просто жду того момента, когда я стану настоящим, а не литературным персонажем.