снег сковывает движение ветвей дерева, будто смирительная рубашка в больнице. я с каждым днем убеждаюсь в цикличности времени, стрелки - ножи, в руках внутреннего убийцы.
запомнят ли? вернее вспомнят ли вообще эти стихи, вылетающие из оконных рам кухни, где моя серость сливается с серостью вещей и васильковые глаза, как свечи в храме, тухнут.
я просто телефонная будка в городе, где не осталось людей. отчего на душе мне так жутко? от стихов ли или от отсутствия идей?
этот город считает убытки, выплевывая людей со дна на дно, где художники разбавляют палитры дешевым французским вином.
здесь так чертовски уютно, неважно с тобой или без. я иду незаметно, будто минуты, лишь оставляя следы на пенопласте с небес.
мастерская. - добрый вечер! вот часы, замените в них болт! - зачем? - спрашивает мастер, взглядом косым. истерю: - минуты бегут быстрей, чем усейн болт!
впивается в спину секундная стрелка времени, которой целился в меня внутренний ретроград. снег сковывает движение ветвей дерева,