дома в отражении чистых прудов, гирлянда фонарей скачет, как кардиограмма. упавший листик с ивы оставляет 9 кругов. 9 кругов московского ада.
эти улицы шумят громче турбины самолета. люди в столице приветливо советуют правильный путь. блики в прудах создают облик шума, как на пленочных фото. мой друг рисует на обложке Тургенева. я пишу.
чердаки этого города вчера испытывали натиск дождей. а сегодня в этих чердаках уютно разместились кошки. я не знаю: есть ли в этой жизни что-то страшней, чем терять тех, кто самой этой жизни дороже.
подняв свое костлявое тело и погружаясь вглубь московских дворов, я чувствую, как воздух заражен до предела этой бесконечной суетой. но в этом городе есть что-то особое, способное держать тебя в плену. на пыльных бульварах гуляют особы, в поисках тех, кто может оплатить в ресторанах еду. но мне нет дела до них.
в рюкзаке из сека: Керуак "в дороге"/ рубашка/ проездной / паспорт. старые туфли отбивают все тот же ритмичный звук. я чувствую себя своих мыслей пастырем (к которому синоним не "священник", а "пастух").
скульптуры на "площади революции" затерты до цвета советских фонарей. все маршруты Москвы - это беговые дорожки.
*глаза цвета незабудок* мы гуляем. держимся за руки с ней, и только это спасает буквы, не быть мною брошенными. _ чертаново. это же район чудес. мы - дети, выросшие на сказках Маршака и Барри, смеемся, читаем Маяковского и здесь мы абсолютно счастливы. даже мой друг, ушедший с разбитым экраном и в штанах Лаврикова Дани. привет на братиславскую, Ваня. _
этот город пропитан грустью и тоской. пусть даже не снимает свой плащ суеты.
всегда приходит время возвращаться домой. виноват я, что на обратном пути мы ехали не вместе. прости.
это все, что я хотел сказать. я вернусь когда-нибудь, и мы повторим этот август. я помню, как картина Модильяни смотрела своими прозрачными глазами на кровать. теперь я еще вспомнил, что такое радость.
15.08.2014 - 28.08.2014 чистые пруды. маршрутка "москва/тула" и куча других мест, где мне удавалось предаться написанию.