Вот он, день последний лета, Близится сентябрь уж скоро, На столе цветы, газеты, На обед поток историй. Голос твой плетёт узоры, Воздух только им наполнен, Из порожнего в пустое, Стало скучно мне с тобою.
Легкой джазовой походкой От тебя ушла я в осень, Ты назвал меня воровкой, Я тебя случайным гостем.
Мимо нас любви приметы, Вечер вновь пошёл насмарку, показать целиком ↓