А на Палессі чорцікаў хутка не стане. Чуеш, апоўначы торгае, круціць прабой. Шклянку надзеі ты мне нальеш на світанне — Я падару табе боль.
Дзе дываны даматканыя сохнуць на плоце, шаластуны старажытныя звоняць тугой, тут я хацела б з табою згубіцца ў балоце. — Тут падарыў табе боль.
Хоць бы ў закозельскай той пахавальні-капліцы, каб не вяртацца да жорсткай рэальнасці больш, з бровару зелля напіцца, маной атруціцца. — Тут напаіў цябе боль.
Нас не шукалі б ні родны твой Мінск, ні Еўропа. Што ім — якая прапала натура з табой! Ты мне пакажаш вёску Агоў, потым Опаль. — Я акуну цябе ў боль.
Тут яшчэ плачуць жанчыны з адданасцю хорам. З Ляскавіч звон неба нап'ецца нагбом. Хай непралазная багна накоціцца морам! — Тут акуну цябе ў боль.
Недзе ў аблоках буслікі клёкат купалі. Нішчыў надзею драўляны язычніцкі бог. Мы не прапалі ні ў будзень, ані на Купалле. — Зноўку вярну цябе ў боль.
Бегла дарога старая здалёку да Пінску. Крышку па ёй пракаціў нас пяшчоты прыбой. Ведама ўжо, што і ў Пінску так, як і ў Мінску, — Пінай і Прыпяццю боль.
Апроч наіўнай надзеі, нічога не маю, што адраджуся на градцы з назовам любоў, дзе пасадзілі цыбулю і буйную мальву. — Шчэ я ўзрасціў табе боль.