Всё, что ты делаешь искренне,это – не любишь меня. А я обожаю всю злобу эту неистово. Бог проклял меня за что-то, послав на пути тебя. Сложно, и больно немыслимо.
Всё, что ты делаешь искренне, это - молчишь. Может поэтому от тебя не добиться ни слова. Разве что, скажешь, когда я срываюсь: «Чего ты кричишь? Я всё равно не люблю тебя, мне повторить это снова?»
Всё, что ты делаешь искренне это – не держишь меня. Если уйду, ты не будешь искать по кварталам, А я не виню, ты не любишь то даже…себя. А я…за тобою…пешком… по рельсам да шпалам.
Быть может, полвека пройдёт, и на склоне лет, В предсмертном бреду, вспоминая свою судьбу, Ты вспомнишь меня, и поймёшь, что дороже нет, Меня, что ушла, за собой погасив звезду.
Быть может, ты вспомнишь последнюю нашу ночь… И как на следующий день от тебя уплыла, Исчезла навеки, и…Улетела прочь, Расправив, подаренных Богом два белых крыла.
Быть может, за пару часов до кончины твоей, Я прилечу, чтоб теперь умереть с тобой, Скажу: «Хочешь режь, проклинай и бей, Но в следующей жизни, навеки ты только мой».
Скупая слеза потечёт по морщлявой щеке: «А ты всё такая же, годы тебя не берут, - И с силой сожмёшь мои пальцы в своей руке, - Любовь всё же есть ,а я думал, что люди врут»