Как я,утопая в мигренях, Мучила расстроенное фортепиано, Слышали только стены.Я говорила молчанием внятным, Грея мёртвые пальцы на бледных коленях. В волосах-запах "Мальборо". Твои чёртовы любимые сигареты Прописались в ветреных темных прядях, Передают мне приветы при каждом вдохе,при каждом взгляде Глаза становятся мудрее.Знают ответы На вопросы каждой дурацкой телевикторины. Но когда ты мне пишешь:"Приеду в апреле",- Я не знаю,как сделать так,чтобы не рвались вены, Чтобы не в кровь ладони о стены, Которые слышали все фазы бреда И клавишно-звонкие истерики,чей корень Кроется где-то в глубинах памяти, Когда все еще только начинало гореть и плавиться, Когда ты с кошкой-гитарой проводил льдом одетые ночи. У тебя так всегда.Минус сколько там? Впрочем,это не так уж и важно. И даже разница в пять часов, И то,что твой город неприветлив и страшен, Что в нем пять букв,а мой на одну старше. О таком обычно говорят :"не сложилось",- И прочее.Я не признаю фатализма, Но у нас действительно не сложилось. Мы же не два и два, Как гласит дурацкая поговорка. Мы один и..я не знаю,кто ты, Но точно не перевернутая восьмерка, Но к чёрту. Просто мои волосы пахнут "Мальборо", Хотя я не курю,а ты в них уже не дышишь. Я задыхаюсь в этой квартире маленькой. Фортепиано,умирая, играет всё тише.