Это называется финишная черта, твой личный рубеж. В твоих переломанных пальцах, в твоих расколотых судьбах, В твоей мятой пустой постели, в смятых пустых надеждах, В твоей дурной проломленной голове, в тебе, паскуда.
В последнем бокале винища, в последнем письме домой. С протертой, как джинсы, верой еще выбраться на свободу, В твоей маленькой, смешной груди и между ними черной дырой, В твоих последних звонках и в просьбах на ночь рассказать про погоду
В твоих прокуренных мыслях, что еще не пришел конец, В последнем рейсе трамвая, в последних ночных сообщениях. Размышляя о чем-то ненужном, чтобы ночью понять, что ты лжец А утром писать в диктофон торжественную речь прощения
Это называется финишная черта, твой личный рубеж, Собирай манатки, да вали по добру, по здорову. Этой неудавшийся, самый нелепый мятеж, Который свершился, и то, на пьяную голову .